Palavras perdidas

Anos atrás, num viés poético,
Disse eu que a poesia silenciava,
A carreira do trovador findava;
Pura bazófia do poeta!

Se isto faz parte,
Intrínseca, desta alma tosca,
Somente ela cessará
Quando eu deixar de respirar.

Pois que meu vício
São estes versos tortos,
Trôpegos de vinho,
Brumosos de cigarros.

Isto lembra-me, fugazmente,
Todo Poeta é grande fingidor.
Pois que eu não bebo e ojerizo o fumo,
Mas insisto, como muletas, usá-los.